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Cualquier desgaste al que una persona se someta durante un lapso de tiempo indefinido en una sucesión de días continuos, agota.  Te desligas. Cada pequeño lazo que podía unirte a aquellos que quisiste acaba siendo cortado por cada pequeña increpación, cada desplante, cada despreciación hacia algo que para ti es verídico. Dicen que la realidad para cada persona es independiente, un pequeño mundo con una pequeña verdad en ocasiones común a un colectivo. Quizás solo es aquello que llaman karma, quizás siempre lo has merecido y lo han estado guardando para el momento adecuado.  Y cada pequeña lágrima que acaricia la piel de tus mejillas arderá, pero no más que cada lágrima aguantada por tener que aparentar que eres tan fuerte como nunca llegaste a ser.  Y cada inspiración por la que aguantes y te digas que continúes manteniendo la cabeza alta acabará ahogándote sin remedio.  Pero estarás bien .

En la que yo sabía escribir. Sencillo.  Conciso.  Una época en la que pequeños híbridos de lo imposible jugaban sin peligro entre demonios y Big Daddies.  Donde subía desde las profundidades del mar más oscuro al cielo más luminoso jamás visto por un mortal, donde fuegos fatuos guiaban el camino a cualquier castillo maldito, hogar de amables y crueles criaturas.  Donde se le daban cuadernos de muerte a niñas de pelo blanco y vivos ojos.  Donde no importaban los latidos de un muerto corazón tras los hilos del tiempo.  Donde jugueteros tiraban de los hilos cortados de sus muñecas hechas carne y hueso.  Donde jóvenes sin cualidades algunas se convertían en pequeños héroes para pequeñas niñas, testigos de poderosos amores sujetos a la voluntad de una conciencia escasamente lúcida.  Donde cabía la posibilidad a despertar muerto en cada amanecer y vivo al anochecer, un poco más fría, un poco más intensa. Donde los espejos no eran lugares en los que poder encontrarse si

Melancolía en las venas.  No más, ni menos tampoco.  No pesa, más bien se siente liviana.  Fríamente liviana.