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Un día.  No hoy.  Quizás es momento de reaccionar, de pararse un minuto y echar la vista fuera de estas cuatro paredes que han sido mi refugio durante siete meses y ocho días. Quizás. No lo sé, ni puedo saberlo. Duele intentar saberlo, más de lo que jamás pareció o parecerá. No sé si admitir que no puedo es la solución. Pero no puedo. Y sé que no importa o quizás si importa y después de todo este tiempo tengo que empezar a superarlo, pero sencillamente es superior a mi. Porque cada 24 de Diciembre por la noche estaba en su casa o cada 25 de Diciembre por la tarde. Y había queso y jamón serrano, siempre lejos de donde yo me sentaba porque era capaz de comerme el plato entero. Sigo siéndolo. Había gambas que siempre había que pelarme porque no sabía pelar una gamba. Sigo aprendiendo a hacerlo. Había sopa de picadillo, cada cena o comida de Navidad sopa de picadillo en la mesa. Y después no recuerdo lo que había, porque permití que los recuerdos se desvanecieran con el paso

Paso a paso, dicen que nunca se debe mirar atrás pero hay gente que solo puede arrastrar el pasado consigo para poder seguir caminando. Y hay gente que solo puede dejar que el pasado le ancle sin dejarle avanzar. << Tu error y el mío es que el haga lo que haga y el sea como sea solo lo tengo presente yo .>> Hay gente cuyo problema es que no pueden .  No pueden estar en la misma habitación sin discutir, no pueden estar cerca el uno del otro sin tocarse, no pueden permanecer mirándose sin tener ganas de besarse, no pueden estar cerca sin exasperarse, no pueden estar lejos sin añorarse, no pueden evitar cometer un error tras otro, no pueden VIVIR  el uno sin el otro. ¿Por qué? Porque se aman tan loca y apasionadamente que llegan a odiarse. Y el odio les compensa el amor, y el amor les compensa el odio. Es el viejo cuento del " Ni contigo ni sin ti ".  Y llega un momento en el que los pedazos del uno se mezclan con los pedazos del otro y cuando DEBEN

Carmen se sienta todos los días en la puerta de su casa, en una silla que ha visto tiempos mejores pero que aun cumple su función con eficacia, con las manos cruzadas sobre las piernas como su madre le enseño tiempo atrás y la mirada perdida en sus vagantes pensamientos. Si intentara descubrir porque hace eso cada día, descubriría que no es capaz de saberlo, pero no lo piensa por lo que continua sentándose allí cada día, sin falta. Aunque llueva o haga un sol de justicia, se sienta tranquilamente en la puerta de su casa, en una silla más vieja que ella, con su pose de señorita desgastada y sus grises ojos obcecados en la niebla de la experiencia. Porque todos los días sin falta su nieto Alberto pasa por la puerta de su casa. Al verlo doblar la esquina, Carmen sonríe y comienza a levantarse como puede, despacito, a su ritmo. Ella le sonríe con infinito cariño cuando llega a su puerta, tocándole una mejilla cuando él se agacha para darle un beso porque su nieto es todo un hombreci

Mi arte era tenerle . No sabia hacer otra cosa, no era algo de lo que fuera totalmente consciente. Mi arte era la melodía que surgía de los poros de mi piel, suave, delicada , como un violín , tentadora . Y él lo sabía, sabía que lo único bueno que yo consideraba que había en mí era esa manera de tenerle como nadie le tenía. Y me odiaba por ello.  -  —¿De nuevo hasta las cejas de alcohol y música, amor?  —No, de nuevo hasta los pies de vodka y Lana. Son cosas diferentes, no insultes a mi inteligencia emocional.  —Lo último que desearía es insultarte. Vamos, es tarde y deberías estar durmiendo.  —Corrige eso, gran artista, es la hora idónea para que me meta en tu cama —Te pones insoportable cuando bebes, ¿no te lo he dicho nunca?  —Si que me lo has dicho. Me pintas a todas horas y cuando bebo también. Mañana me levantaré y veré toda la tristeza contenida que muestran tus cuadros sobre mi cuando bebo.  —Eso es porque te pones triste cuando bebes, amor. No es cu

Todos queremos un cuento.  Siempre, de alguna forma o de otra deseamos desdibujar la realidad y que se asemeje un poco a los cuentos que nos leían de pequeños en la cama para que nos durmiéramos, aquellos en los que la princesa siempre era rescatada por el príncipe y vivían felices para siempre jamás. Aunque siempre jamás siempre fue mucho tiempo .  Todos queremos un cuento y muchas personas logran vivir uno, hacen que su día a día sea de colores pastel y que sus sonrisas iluminen las cosas de tal manera que hasta Blancanieves acabaría sintiendo envidia de ellos.  Pero todos sabemos que los cuentos tienen un final.  Y el final no acaba cuando el príncipe rescata a la princesa y viven felices para siempre jamás, el cuento acaba cuando deseas que tu vida sea como un cuento. Porque no puedes esperar que las cosas sucedan porque lo desees con fuerza o pidas deseos a una estrella azul, ni siquiera puedes esperar que el príncipe venga a recogerte porque quizás en realidad se ha ca

A veces no tengo que irme demasiado lejos para encontrar algo de inspiración que me haga levantar el corazón.  Basta con levantar, al contrario, la cabeza y mirar a mi alrededor para saber que hay pequeños detalles a mi alrededor que gritan porque les preste un poco de atención. Quien sabe, así quizás les permita entrar en mi dura cabecita y dejar así que me emocionen de alguna forma... 

Hoy no.  Quizás mañana o pasado.  Hoy no es el día en el que hablaré de como me siento, no puedo .  Dicen que nunca debemos ponernos límites, que tenemos que creer que el mundo es nuestro para comérnoslo, que debemos tener grandes aspiraciones para llegar más alto de lo que jamás nadie creyó. Pero hay cosas con las que debemos ser sinceros y, ante todo, hay que aprender a dejar de mentirse a uno mismo.  No puedo .  Pero al menos puedo escuchar música, leer, dibujar, soñar, reír, pararme a escuchar el latido de mi corazón o incluso pensar. Pensar sin que duela.  Porque si voy a quedarme un tiempo por aquí, acabaré pintando la oscuridad con algún color más acorde a mi tristeza. Nunca me gusto el gris, siempre preferí un azul desvaído o un blanco roto. Roto, pedazo a pedazo, pequeños y grandes, desiguales . Y quien sabe, tal vez esta no percepción del tiempo no acabe pasándome factura y las cosas vuelvan a ser como eran antes, solo un poco menos desiguales de lo que pe

Un día.  Pero no hoy, ni mañana ni pasado. Y está bien no estar bien.  Y está bien saber que el dolor no perdurará, saber que será un recuerdo un día.  Un día, pero no esta noche ni mañana por la noche.  Porque está bien saber, en el fondo, que no es un mal sueño, saber que no vas a despertar porque no estás dormida, saber que no podrás ir a verla aunque recorras las calles por donde te llevo en tu infancia, saber que seguirás arrepintiéndote cada día de tu vida de las oportunidades que dejaste escapar y del adiós que nunca dijiste por no estar. Está bien aunque no lo parezca. Porque un día lo admitirás todo, aceptarás tus errores y madurarás.  Un día, pero no hoy. Ni mucho menos hoy.  Un día que no sea hoy dejarás de desear abrir los ojos y que todo haya sido un mal sueño, dejarás de evitar pensar en ello para evitar caer cuando ya estas en el fondo, dejarás de ignorar todo lo que dejaste pasar por miedo de algo que no existía, dejarás de recelar de los rec

Mi infancia la he pasado en el campo. A pesar de vivir siempre en una gran ciudad -olvidemos los últimos años de mi vida, en los que parece ser que un puñado de montañas y cabras me han atrapado entre sus calles-, he pasado muchos fines de semana en el pueblo o en una pequeña parcela en las afueras con mis primos y echando la vista atrás, me alegro de haber tenido una infancia así.  De cara a la decoración, supongo que ha provocado que no me gusten tanto las excéntricas casas modernas y me decante más por las casas pequeñas, la madera, los toques rústicos, los jardines vagamente descuidados... 

Que si, que puedes llamar hipócrita y decir que el 99'9% del tiempo me lo paso criticando a mi madre, hablando de lo que me hace o no me hace, expresando el odio que le tengo y lo mucho que no la soporto a mi lado. Pero es mi madre, mi heroína, mi apoyo invisible, quien me dejaba robarle al marido en las noches de pesadillas, mi cómplice las tardes en las que no quería dormir siesta, mi protectora, defensora y, quizás no tan en el fondo, mi mejor amiga.  Porque pase lo que pase y haga lo que haga, siempre esta ahí.  Porque como bien se dice, le debo mi vida y eso es algo incondicional, mucho más fuerte que todas esas peleas que podamos tener. Que la odio tanto pero solo porque no podría quererla más de lo que la quiero. Feliz día de la madre, mamá.

Rocco es un buen hombre y se ha centrado por completo en la ciudad. Creo que eso disminuye su dolor por la pérdida de Gabriel. ¿Sabes? Resulta raro hablar de él con su nombre, jamás lo utilicé. Y ahora me siento incapaz de dejar de usarlo. [...] Pero me estoy desviando, quería hablar de ti. De ti, con tus cabellos rizados y ensortijados, de ese suave color cobrizo. De tu suave piel de fácil ruborizamiento cuando deslizaba mis dedos por ella. De tu boca normalmente sonriente, dulce al sabor y suave entre mis labios, de tus enormes esmeraldas… De la forma en la que cerrabas los ojos y te dejabas llevar por la música que reproducía aquel viejo tocadiscos. De cómo todo en ti se relajaba al contacto con Hero, de cómo sonreías como si fuera lo que su nombre significaba cada vez que le mirabas. No me gustaban los Bigs Daddys, pero Hero sí. Sueño contigo ¿sabes? Nunca había soñado con nadie y tú pueblas mis sueños. Siempre lo has hecho desde que te conocí, a decir verdad. Te veo con tu v

Ella es el lado turbio de la oscuridad. La trampa esta en que aparenta .  Aparentemente, ella es dulce e inocente, la típica niña buena que se escapa de casa una noche para salir con sus nuevos amigos no adecuados, vestida con sencillez para no destacar y con una sonrisa en la comisura derecha de sus labios que se desliza como el comienzo de una canción.  Pero lo tiene todo controlado, cada paso que da entre adoquines desgastados, cada trago que bebe de ese vaso que le han pasado, cada mirada de reojo que posa entre la gente que baila en este pequeño patio oculto entre las sombras de una noche sin estrellas. Luna llena . Espera y acecha, aparentemente intentando encajar cuando esta en su terreno; es él quien sin saberlo cae de lleno en su juego, quien la observa y cree poder ser capaz de conseguir que la niña buena se desmelene, cree poder ser capaz de hacerla beber hasta que crea que las estrellas bailan con ella y cree poder ser capaz de llevársela a la cama para hacerle pasar

Pumpum, pumpum, pumpum .... Pum . Es extraño esa cualidad que tienes para detener mi corazón. Ese preciso momento en el que mis ojos consiguen encontrarte entre la multitud y mi corazón no da un vuelco, sino que, simplemente, se detiene. Sin más, dejándome sin aire, sin gravedad y sin nada a lo que sujetarme antes de sonreír de esa forma que me delata, desarma y desnuda ante ti.  Porque lo sabes y sé que lo sabes.  Sé que me has observado durante años, que conoces el momento exacto en el que consigues hacerme brillar, como si bajaras una estrella del cielo para vestirme con ella. Sé que sabes que nunca sonreí de la manera que tú me haces sonreír hasta que no lo hice para ti, ya que nadie fabricó esta sonrisa mejor que tú. Y por supuesto sé que he sido demasiado obvia, que te percataste en el acto del momento en el que cambie mi peinado o me puse unos vaqueros más estrechos, del momento en el que mis labios comenzaron a colorearse o mi piel comenzó a desprender un sutil aroma a

Pequeña .  Más de lo que debería pero menos de lo que realmente le importa. Engaña, nada más verla te está mintiendo y aún no te ha mirado con esos ojos que te gritan Voy a arrancarte la ropa y a dejar que me empotres contra la pared más cercana . No, aún no te ha mirado pero ya te está mintiendo. ¿Cómo? Fácil: es lo que parece.  No hay un fondo oculto detrás de cada corazón y par de huevos que destroza con sus tacones, no hay un sentimiento de soledad que la lleve a recorrer un bar tras otro hasta que el día amanece, no hay una justificación sentimental en cada calada que da a sus cigarros. No hay explicaciones; ella es así, mala . No, no es mala, es extremadamente buena en ser malvada . Es su esencia, emponzoñada y repleta de bilis, ropa interior negra y prendas demasiado ajustadas que siempre te harán imaginar.  — Creo que te he visto antes. Siempre sola, bebiendo y fumando como si el mundo fuera a acabar mañana. — No, esa no soy yo. Será una de tantas putas a las que te

Las mismas fotos que hace un año, en otros lugares más viejos, pero el mismo amor de padre incondicional. Porque eso no cambia y por mucho que se critique, yo adoro ser la niña de papá a estás alturas. Y que si, que por muchas excepciones que existan por el mundo , todas las niñas somos más de papá y los niños más de mamá. Que a estas alturas el pescado está vendido y pocas veces nos engañan con cuentos chinos.  Creo que el año debería estar repartido en 182 días del padre y 182 días de la madre. El día suelto que nos queda para ahí se lo dedicamos a hermanos/as, que sin ellos nunca nada sería igual. Abogo por ello. ¡Ah! Si claro: Feliz día del padre, papá.

Haz lo que tengas que hacer, pero hagas lo que hagas hazlo de manera que no puedas reprocharte nada.

Estaba seguro que, entre toda su familia, a quién más le perseguían los recuerdos de los actos pasados era a su hermano y eso era algo que no podía ocultar fácilmente. Reacciones como la que acababa de tener lo delataban, aunque el problema radicaba en qué, precisamente, no se sabía con total exactitud cómo podía reaccionar después. De momento, parecía mantenerse atento y el hombre se preguntó si no se debía a la tregua que habían forjado entre ellos. Una tregua sumamente delicada.  -¿Crees que podrías hacerme un retrato de la niña?  -Es una petición un tanto extraña, pero no veo por qué no debería darle el gusto a mi querido hermano mayor de satisfacer dicha petición. –contestó él, y su tono de voz dejaba claro que, más pronto que tarde, debería darle todas las explicaciones que deseara obtener. Le agradeció el gesto con una sonrisa de cortesía y salió del estudio, dejándolo inmerso en sus propias dudas y sospechas. No podía perder el tiempo imaginando qué era lo que su

Y luego se extrañan de que tengamos la cabeza llena de sueños inalcanzables y el estómago repleto de mariposas.  Blancanieves vivía en una cabaña en mitad del bosque con siete enanos y esperaba que el príncipe, por arte de esa magía que hay en los cuentos, la encontrará sin ayuda de un mapa. Cenicienta podría haberse quedado como criada de la bruja de su madrastra si no llega a ser porque unas ratas la ayudan a escapar, sobra decir que el príncipe ni siquiera acudió en persona a buscarla. Alicia siguió a un conejo blanco que ni siquiera se digno a darle los 'Buenos días'. Wendy voló hasta Nunca Jamás y regreso, el motivo nadie lo sabe pero suponemos que odiaba compartir a Peter con Campanilla, aunque jamás lo admitió. Aurora dejo que le dijeran que debía casarse con el príncipe Felipe mientras el hombre de sus sueños acudía a la cabaña del leñador. Ariel abandonó a su familia por un chico al que conoció en un naufragio y que para colmo se fue con la primera bruja que lo enca

A veces  siempre solía mirarle pintar cuando, ingenua de mí, creía que no sabía que le observaba. Él tenía esa especie de radar que le indicaba SIEMPRE el momento en el que me movía, entraba o salía; no una obsesión, sino simplemente esa cualidad de saberlo. - —Me gustan esas mariposas, gran artista.  —Pues no sé porque. Son una horripilación que cubren su cuerpo, como si tuvieran el simple derecho de tocar su fina piel.  —Si no te gustan, ¿por qué las has dibujado? ¿No hubieras quedado más a gusto con el cuadro si simplemente la hubieras omitido? El esbozo de la chica ya es precioso de por sí. —Lo he hecho, amor, por una simple y sencilla razón: identificación. Esas plantas, esos matojos que crecen sobre su cuerpo y se funden con su piel creen tener el derecho de poseerla, de hacerla suya. Y las mariposas, esos insectos de alas coloridas y delicadas se posan sobre ella creyendo poder mitigar su belleza, creyendo que serán capaces de tomarla y ser a

Siempre olvida que el olor del tabaco le delata.  Es una cuestión de costumbres, a pesar de todo y de lo canalla de su alma, se considera un hombre de principios. Hace tiempo, años en realidad que en lugar de entrar en esa cárcel para adolescentes al que todos llaman 'instituto' se queda en la puerta, a veces en compañía pero la mayor parte de las ocasiones con tan solo el susurro de su corazón bombeándole en las sienes, expectante, esperando.  Esperando un atisbo de esa melena castaña, de sus redondeadas mejillas de aspecto frágil y de su menudez desquiciante. Esperando un atisbo de verla reír en compañía de sus amigas, quienes siempre le miraron como si fuera a violarlas , de comprobar si ese jodido profesor de biología le ha puesto la nota que se merece en su último examen, cuyo coche arderá en caso negativo , de saber si en casa ha tenido problemas por culpa de sus hermanos, a quienes colgaría de las orejas durante horas solo por el placer de oírles llorar , y de saber

Once upon a time ... Una niña perdida que nunca se perdió porque era demasiado lista para caerse del cochecito. Esa niña perdida nunca leyó cuentos para que Peter Pan fuera a escucharla cada noche, escondido en el alfeizar de su ventana del bloque de pisos donde vivía en mitad de una enorme ciudad; el sonido de su voz la violentaba más de lo que jamás admitiría y le parecía rídicula. Al contrario, los escribía y dejaba que fueran sus lápices los que contarán los cuentos que jamás leería en voz alta.  Y escribía acerca de Nunca Jamás, de aquel extraño y recóndito país donde nunca nadie envejecía. Decía que tenía mucho más sentido que el País de las Maravillas y la vida real, que allí era donde se escondían todas las sirenas y las hadas del universo, que en realidad los indios nunca fueron expulsados de sus tierras y que los piratas nunca dejaron sus galeones ni sus espadas, mucho menos descubrieron donde ocultaban sus tesoros más preciados. Todos permanecían allí, en un lugar de

Por si no ha quedado claro en algún momento, adoro los días de lluvia aun a sabiendas de que odio que las gotas de agua se me peguen a la piel . Ver como el agua cae fuera de casa y limpia el paisaje, como las gotas de agua estallan al caer y se rompen en millones de minúsculas gotas aun más pequeñas, admirar el lento goteo que rompe la quietud de los charcos al final o como el cielo se ilumina en mitad de una tormenta con estruendos y luces.  LOVE .