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Pequeña .  Más de lo que debería pero menos de lo que realmente le importa. Engaña, nada más verla te está mintiendo y aún no te ha mirado con esos ojos que te gritan Voy a arrancarte la ropa y a dejar que me empotres contra la pared más cercana . No, aún no te ha mirado pero ya te está mintiendo. ¿Cómo? Fácil: es lo que parece.  No hay un fondo oculto detrás de cada corazón y par de huevos que destroza con sus tacones, no hay un sentimiento de soledad que la lleve a recorrer un bar tras otro hasta que el día amanece, no hay una justificación sentimental en cada calada que da a sus cigarros. No hay explicaciones; ella es así, mala . No, no es mala, es extremadamente buena en ser malvada . Es su esencia, emponzoñada y repleta de bilis, ropa interior negra y prendas demasiado ajustadas que siempre te harán imaginar.  — Creo que te he visto antes. Siempre sola, bebiendo y fumando como si el mundo fuera a acabar mañana. — No, esa no soy yo. Será una de tantas putas a las que te

Las mismas fotos que hace un año, en otros lugares más viejos, pero el mismo amor de padre incondicional. Porque eso no cambia y por mucho que se critique, yo adoro ser la niña de papá a estás alturas. Y que si, que por muchas excepciones que existan por el mundo , todas las niñas somos más de papá y los niños más de mamá. Que a estas alturas el pescado está vendido y pocas veces nos engañan con cuentos chinos.  Creo que el año debería estar repartido en 182 días del padre y 182 días de la madre. El día suelto que nos queda para ahí se lo dedicamos a hermanos/as, que sin ellos nunca nada sería igual. Abogo por ello. ¡Ah! Si claro: Feliz día del padre, papá.

Haz lo que tengas que hacer, pero hagas lo que hagas hazlo de manera que no puedas reprocharte nada.

Estaba seguro que, entre toda su familia, a quién más le perseguían los recuerdos de los actos pasados era a su hermano y eso era algo que no podía ocultar fácilmente. Reacciones como la que acababa de tener lo delataban, aunque el problema radicaba en qué, precisamente, no se sabía con total exactitud cómo podía reaccionar después. De momento, parecía mantenerse atento y el hombre se preguntó si no se debía a la tregua que habían forjado entre ellos. Una tregua sumamente delicada.  -¿Crees que podrías hacerme un retrato de la niña?  -Es una petición un tanto extraña, pero no veo por qué no debería darle el gusto a mi querido hermano mayor de satisfacer dicha petición. –contestó él, y su tono de voz dejaba claro que, más pronto que tarde, debería darle todas las explicaciones que deseara obtener. Le agradeció el gesto con una sonrisa de cortesía y salió del estudio, dejándolo inmerso en sus propias dudas y sospechas. No podía perder el tiempo imaginando qué era lo que su

Y luego se extrañan de que tengamos la cabeza llena de sueños inalcanzables y el estómago repleto de mariposas.  Blancanieves vivía en una cabaña en mitad del bosque con siete enanos y esperaba que el príncipe, por arte de esa magía que hay en los cuentos, la encontrará sin ayuda de un mapa. Cenicienta podría haberse quedado como criada de la bruja de su madrastra si no llega a ser porque unas ratas la ayudan a escapar, sobra decir que el príncipe ni siquiera acudió en persona a buscarla. Alicia siguió a un conejo blanco que ni siquiera se digno a darle los 'Buenos días'. Wendy voló hasta Nunca Jamás y regreso, el motivo nadie lo sabe pero suponemos que odiaba compartir a Peter con Campanilla, aunque jamás lo admitió. Aurora dejo que le dijeran que debía casarse con el príncipe Felipe mientras el hombre de sus sueños acudía a la cabaña del leñador. Ariel abandonó a su familia por un chico al que conoció en un naufragio y que para colmo se fue con la primera bruja que lo enca

A veces  siempre solía mirarle pintar cuando, ingenua de mí, creía que no sabía que le observaba. Él tenía esa especie de radar que le indicaba SIEMPRE el momento en el que me movía, entraba o salía; no una obsesión, sino simplemente esa cualidad de saberlo. - —Me gustan esas mariposas, gran artista.  —Pues no sé porque. Son una horripilación que cubren su cuerpo, como si tuvieran el simple derecho de tocar su fina piel.  —Si no te gustan, ¿por qué las has dibujado? ¿No hubieras quedado más a gusto con el cuadro si simplemente la hubieras omitido? El esbozo de la chica ya es precioso de por sí. —Lo he hecho, amor, por una simple y sencilla razón: identificación. Esas plantas, esos matojos que crecen sobre su cuerpo y se funden con su piel creen tener el derecho de poseerla, de hacerla suya. Y las mariposas, esos insectos de alas coloridas y delicadas se posan sobre ella creyendo poder mitigar su belleza, creyendo que serán capaces de tomarla y ser a

Siempre olvida que el olor del tabaco le delata.  Es una cuestión de costumbres, a pesar de todo y de lo canalla de su alma, se considera un hombre de principios. Hace tiempo, años en realidad que en lugar de entrar en esa cárcel para adolescentes al que todos llaman 'instituto' se queda en la puerta, a veces en compañía pero la mayor parte de las ocasiones con tan solo el susurro de su corazón bombeándole en las sienes, expectante, esperando.  Esperando un atisbo de esa melena castaña, de sus redondeadas mejillas de aspecto frágil y de su menudez desquiciante. Esperando un atisbo de verla reír en compañía de sus amigas, quienes siempre le miraron como si fuera a violarlas , de comprobar si ese jodido profesor de biología le ha puesto la nota que se merece en su último examen, cuyo coche arderá en caso negativo , de saber si en casa ha tenido problemas por culpa de sus hermanos, a quienes colgaría de las orejas durante horas solo por el placer de oírles llorar , y de saber

Once upon a time ... Una niña perdida que nunca se perdió porque era demasiado lista para caerse del cochecito. Esa niña perdida nunca leyó cuentos para que Peter Pan fuera a escucharla cada noche, escondido en el alfeizar de su ventana del bloque de pisos donde vivía en mitad de una enorme ciudad; el sonido de su voz la violentaba más de lo que jamás admitiría y le parecía rídicula. Al contrario, los escribía y dejaba que fueran sus lápices los que contarán los cuentos que jamás leería en voz alta.  Y escribía acerca de Nunca Jamás, de aquel extraño y recóndito país donde nunca nadie envejecía. Decía que tenía mucho más sentido que el País de las Maravillas y la vida real, que allí era donde se escondían todas las sirenas y las hadas del universo, que en realidad los indios nunca fueron expulsados de sus tierras y que los piratas nunca dejaron sus galeones ni sus espadas, mucho menos descubrieron donde ocultaban sus tesoros más preciados. Todos permanecían allí, en un lugar de

Por si no ha quedado claro en algún momento, adoro los días de lluvia aun a sabiendas de que odio que las gotas de agua se me peguen a la piel . Ver como el agua cae fuera de casa y limpia el paisaje, como las gotas de agua estallan al caer y se rompen en millones de minúsculas gotas aun más pequeñas, admirar el lento goteo que rompe la quietud de los charcos al final o como el cielo se ilumina en mitad de una tormenta con estruendos y luces.  LOVE .

Que no soy un gato para tener siete vidas y que si me mojo no bufo. Quizás sonría, lento, tierna, algo abochornada por cada gota de lluvia que se pega a mí en un férreo agarre del que no me puedo deshacer; que no te engañen, siempre quedan restos de la tormenta en tu piel bajo cada manta con la que cubres tu alma. Y que en días como hoy, ayer y mañana me pregunto como puede gustarme tanto la lluvia. Si siempre tuve aspiraciones felinas aunque las uñas demasiado cortas para lo que me convenía. Será porque me proporciona la excusa perfecta para continuar con el pijama puesto todo el día, como si nunca lo llevara a lo largo de las horas que componen una jornada. Será porque hay historias que solo se pueden leer cuando llueve, cuando en el exterior solo suenan las gotas de agua al caer y aparentemente todo esta en una calma engañosa. Muy engañosa. Será porque cuando el cielo se nubla me da la impresión de que el mundo esta un poco más en sintonía, que es capaz de dar algo de cuartel